Foto y texto de IndelebLe.
todo cerrado por fin
llegó la noche
las hendijas del alma
clausuradas
sin reproches
domingo, 13 de abril de 2008
Cuantos domingos...
Foto y texto de IndelebLe
cuantos domingos de soledades
cuantas almas abandonadas
en estos amargos días de domingo
algunos soleados cálidos
filtran sus rayos e iluminan
algunos ojos que sonríen
ya no recuerdo cuando
estuve alegre por estos tiempos
creía que la vida renacía
y tropecé con algún recuerdo
no se en que esquina.
El amenazado _ Borges grande maestro!
Foto y montaje de IndelebLe, poema de Jorge Luís Borges.
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el
aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven
amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del
sueño? Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se
han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror
de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
viernes, 11 de abril de 2008
Senderos
Texto y foto de IndelebLe
caminar descalza sobre el pasto húmedo
observar atenta los brotes tiernos, las flores
cuando la noche esconde los colores
escucho el silencio de luna y estrellas
los árboles siluetas recortadas
en las luces de los astros
todo descansa ya duerme y sueña la noche
otros sueños de nuevos días
coloridos perfumados a veces
y ahí los caminos bifurcados
seguir la senda mas difícil
y retroceder temerosamente.
jueves, 10 de abril de 2008
Entrega de premios
Tendría que hacer una Gala como en el hotel Otoño Primavera , para entregar los hermosos
premios que me han acariciado el alma en esta época , no demasiado feliz.
Ahora estoy por suerte , ocupada y tengo menos tiempo :)
Pero tal vez esta noche pueda , lo deseo mucho porque es un ida y vuelta de ternura!!
PD: Debo agregar que casi todos me los a regalado mi querida Mia con su ternura
infinita!!
ocho lunas
Foto de JGarcía.
fueron ocho lunas
siempre lunas nuevas
oscuras de noches amargas
imaginaba siempre imaginaba
que bello sería ese momento
pero jamás fue jamás
ocho lunas negras miedos
de soledad acompañada
crueles miradas de reojo
una hermosa panza nunca
acariciada despreciada maltratada
sufrimiento de dos solos
insensibilidad alevosía
aún así nacimos juntos
sobrevivimos solos así
seguimos luchando día a día
lunes, 7 de abril de 2008
domingo, 6 de abril de 2008
Feliz Cumple !! Roben volveeeee
Y ya que estamos de Cumple , te regalo este premio que me ha dado Mía con mucha ternura( a ver como te las arreglas para que no quede como el mío, fijo como rulo de estatua)
En mi otoño y en la primavera hay dos meses
muy especiales: Marzo y Abril,
donde hemos nacido bajo el signo
de Aries mucha gente maravillosa e
inteligente ¡! (sic)
“Mi locutor nocturno”, Roben que desde Madrid
me cuenta cosas y me dice que temas está pasando en la radio donde trabaja, casi todas las noches…y
todavía no le pedí ninguna dedicatoria,
pero cuando arregle el sonido de esta máquina, sí ¡!
¡! Feliz cumple para “La perra de Kenia”!!
Seguro te va a gustar, porque nos gusta lo mismo ¡!
Carlos Fuente Alba / Asesinado el día 4 de Abril de 2007
Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente.
Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.
Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las materias que le deparará el secundario.
Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con certeza.
Lo saben sus padres.
Lo saben sus abuelos.
Lo sabe el tutor o encargado.
Lo saben los que no tienen estudios completos.
Lo sabe el repetidor.
Lo sabe el de mala conducta.
Lo sabe el que falta siempre.
Lo sabe el rateado.
Lo sabe el bochado.
Lo sabe hasta un analfabeto.
No se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres, sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben algunos gobernadores.
Son unos burros.
No saben lo más primario.
Lo que saben es matar a un maestro.
Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.
Lo que saben es golpearlos con un palo.
Lo que saben es dispararles balas de goma.
A los maestros.
A maestros.
Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.
Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con lo que el maestro dice o hace.
Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o no tenerla.
Pero no se le puede pegar a un maestro.
No se le pega a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Y no lo saben porque son unos burros.
Y si no lo saben que lo aprendan.
Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.
Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo aprendan por las malas.
Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos y los demás gobernadores, los de ahora, los del año próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce, los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados, los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos, los tutores o encargados, con o sin estudios completos:
Que no se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
No debo pegarle a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan, resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran, retengan este concepto, aunque les cueste porque siempre están distraídos, presten atención y métanselo en la cabeza: los maestros son sagrados.
viernes, 4 de abril de 2008
Foto de Eduardo Durán,mi amigo canario!!
ese hombre tiene un cielo en su mirada
brazos sostenedores de cuerpos de mujer
espaldas anchas poderosas
manos grandes fuertes suaves
lo soñé tantas veces en mi almohada
cuando duermo lo busco a tientas
entre los pétalos de flores que él esparce
sobre mi cama cada noche
perfumada de azares
Y la música un sentimiento compartido con "La perra de Kenia"
miércoles, 2 de abril de 2008
Miguel Hernández _ Tristes guerras
Foto de Raota , humildemente editada por IndeLeble
Tristes guerras si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes hombres si no mueren de amores.
Tristes, tristes.
Hoy se conmemora el día del veterano de guerra .Triste guerra por las Islas Malvinas.
martes, 1 de abril de 2008
una poesía ...un deseo
En el centro de los deseos imposibles,
quizás,
tu rostro imaginado, en otra vida
que pudiéramos empezar ahora, aquí
(¿dónde esos tiempos y lugares sin principio
ni ubicación, nebulosos paraísos
del sueño presto a ser cuerpo de fugaz
contorno indefinido?…).
En el centro también de los suelos reales
que sustentan nuestro peso,
huérfano de ingravidez donde retener
tu mano por un instante y visitar
tu cuerpo en caricia permanente
y sólida,
como la carne de la ilusión
que se desvanece
para permanecer, enhiesta y delicada,
en el roce de las bocas que se buscan
y los dedos que se enlazan…
Erizado de ti el vello de mi cuerpo,
y la pulsión del sexo que te sueña,
tendida a la espera de un roce
transformado en abrazo a la distancia.
Te sueño y te recorro
con labios ávidos y la certeza
de otros mundos en los que sorber tu esencia
de soledad
al resbalar sobre tus pechos,
y mi lengua que vibra,
enroscada entre tus muslos presentidos…
Mi poeta anónimo
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