palabras quebradas

como amordazadas

truncadas mucho antes

de ser pronunciadas

amalgama de colores

todos sin matices

solo opacos, grises

una voz profunda

desde algún abismo

pronuncia mi nombre

no quiero escucharte

falsa risa, mueca de moribundo

mis manos trémulas

ya no pueden sentir

palpar, hurgar

ecos de tiempos felices, remotos

inmensamente lejanos.

La Primavera

Doña Primavera viste que es primor, viste en limonero y en naranjo en flor.

Lleva por sandalias unas anchas hojas, y por caravanas unas fucsias rojas.

Salid a encontrarla por esos caminos. ¡Va loca de soles y loca de trinos!

Doña Primavera de aliento fecundo, se ríe de todas las penas del mundo…

No cree al que le hable de las vidas ruines. ¿Cómo va a toparlas entre los jazmines?

Partir en cuerpo y alma partir. Partir deshacerse de las miradas piedras opresoras que duermen en la garganta. He de partir no más inercia bajo el sol no más sangre anonadada no más fila para morir. He de partir Pero arremete ¡viajera!