domingo, 13 de abril de 2008

Foto y texto de IndelebLe.

todo cerrado por fin

llegó la noche

las hendijas del alma

clausuradas

sin reproches

Cuantos domingos...

Foto y texto de IndelebLe

cuantos domingos de soledades

cuantas almas abandonadas

en estos amargos días de domingo

algunos soleados cálidos

filtran sus rayos e iluminan

algunos ojos que sonríen

ya no recuerdo cuando

estuve alegre por estos tiempos

creía que la vida renacía

y tropecé con algún recuerdo

no se en que esquina.

El amenazado _ Borges grande maestro!

Foto y montaje de IndelebLe, poema de Jorge Luís Borges.

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el

aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,

la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven

amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del

sueño? Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se

han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror

de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

viernes, 11 de abril de 2008

Senderos

Texto y foto de IndelebLe

caminar descalza sobre el pasto húmedo

observar atenta los brotes tiernos, las flores

cuando la noche esconde los colores

escucho el silencio de luna y estrellas

los árboles siluetas recortadas

en las luces de los astros

todo descansa ya duerme y sueña la noche

otros sueños de nuevos días

coloridos perfumados a veces

y ahí los caminos bifurcados

seguir la senda mas difícil

y retroceder temerosamente.

jueves, 10 de abril de 2008

Entrega de premios

Tendría que hacer una Gala como en el hotel Otoño Primavera , para entregar los hermosos premios que me han acariciado el alma en esta época , no demasiado feliz. Ahora estoy por suerte , ocupada y tengo menos tiempo :) Pero tal vez esta noche pueda , lo deseo mucho porque es un ida y vuelta de ternura!! PD: Debo agregar que casi todos me los a regalado mi querida Mia con su ternura infinita!!

ocho lunas

Foto de JGarcía.

fueron ocho lunas

siempre lunas nuevas

oscuras de noches amargas

imaginaba siempre imaginaba

que bello sería ese momento

pero jamás fue jamás

ocho lunas negras miedos

de soledad acompañada

crueles miradas de reojo

una hermosa panza nunca

acariciada despreciada maltratada

sufrimiento de dos solos

insensibilidad alevosía

aún así nacimos juntos

sobrevivimos solos así

seguimos luchando día a día

lunes, 7 de abril de 2008

Foto y texto de IndelebLe

la alegría es cosa seria

la angustia es angustiante

como dos manos que te asfixian

la seriedad a veces da risa

por todo esto la confusión es tan confusa

domingo, 6 de abril de 2008

Feliz Cumple !! Roben volveeeee

Y ya que estamos de Cumple , te regalo este premio que me ha dado Mía con mucha ternura( a ver como te las arreglas para que no quede como el mío, fijo como rulo de estatua)

En mi otoño y en la primavera hay dos meses

muy especiales: Marzo y Abril,

donde hemos nacido bajo el signo

de Aries mucha gente maravillosa e

inteligente ¡! (sic)

“Mi locutor nocturno”, Roben que desde Madrid

me cuenta cosas y me dice que temas está pasando en la radio donde trabaja, casi todas las noches…y

todavía no le pedí ninguna dedicatoria,

pero cuando arregle el sonido de esta máquina, sí ¡!

¡! Feliz cumple para “La perra de Kenia”!!

Seguro te va a gustar, porque nos gusta lo mismo ¡!

Y como no podía ser de otra manera , hay varios cumpleañeros .... De Cenizas , Nihtwish , YO , mÍA_MíA , y Luzjuria ....Faltan ya iré.... recabando datos!! Por lo tanto este post esta abierto hasta el 21 de Abril :) Festejos de Cumples !! (Cada día mas pendejadas no :) )

Carlos Fuente Alba / Asesinado el día 4 de Abril de 2007

Pegarle a un maestro

Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente.

Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.

Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las materias que le deparará el secundario.

Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con certeza.

Lo saben sus padres.

Lo saben sus abuelos.

Lo sabe el tutor o encargado.

Lo saben los que no tienen estudios completos.

Lo sabe el repetidor.

Lo sabe el de mala conducta.

Lo sabe el que falta siempre.

Lo sabe el rateado.

Lo sabe el bochado.

Lo sabe hasta un analfabeto.

No se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres, sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben algunos gobernadores.

Son unos burros.

No saben lo más primario.

Lo que saben es matar a un maestro.

Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.

Lo que saben es golpearlos con un palo.

Lo que saben es dispararles balas de goma.

A los maestros.

A maestros.

Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.

Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con lo que el maestro dice o hace.

Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o no tenerla.

Pero no se le puede pegar a un maestro.

No se le pega a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Y no lo saben porque son unos burros.

Y si no lo saben que lo aprendan.

Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.

Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo aprendan por las malas.

Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos y los demás gobernadores, los de ahora, los del año próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce, los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados, los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos, los tutores o encargados, con o sin estudios completos:

Que no se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

No debo pegarle a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan, resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran, retengan este concepto, aunque les cueste porque siempre están distraídos, presten atención y métanselo en la cabeza: los maestros son sagrados.

Mex Urtizberea

viernes, 4 de abril de 2008

Foto de Eduardo Durán,mi amigo canario!!

ese hombre tiene un cielo en su mirada

brazos sostenedores de cuerpos de mujer

espaldas anchas poderosas

manos grandes fuertes suaves

lo soñé tantas veces en mi almohada

cuando duermo lo busco a tientas

entre los pétalos de flores que él esparce

sobre mi cama cada noche

perfumada de azares

Y la música un sentimiento compartido con "La perra de Kenia"

miércoles, 2 de abril de 2008

Miguel Hernández _ Tristes guerras

Foto de Raota , humildemente editada por IndeLeble

Tristes guerras si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

Hoy se conmemora el día del veterano de guerra .Triste guerra por las Islas Malvinas.

martes, 1 de abril de 2008

una poesía ...un deseo

En el centro de los deseos imposibles,

quizás,

tu rostro imaginado, en otra vida

que pudiéramos empezar ahora, aquí

(¿dónde esos tiempos y lugares sin principio

ni ubicación, nebulosos paraísos

del sueño presto a ser cuerpo de fugaz

contorno indefinido?…).

En el centro también de los suelos reales

que sustentan nuestro peso,

huérfano de ingravidez donde retener

tu mano por un instante y visitar

tu cuerpo en caricia permanente

y sólida,

como la carne de la ilusión

que se desvanece

para permanecer, enhiesta y delicada,

en el roce de las bocas que se buscan

y los dedos que se enlazan…

Erizado de ti el vello de mi cuerpo,

y la pulsión del sexo que te sueña,

tendida a la espera de un roce

transformado en abrazo a la distancia.

Te sueño y te recorro

con labios ávidos y la certeza

de otros mundos en los que sorber tu esencia

de soledad

al resbalar sobre tus pechos,

y mi lengua que vibra,

enroscada entre tus muslos presentidos…

Mi poeta anónimo